Стихотворения Маяковского

Про это

В этой теме,
    и личной
        и мелкой,
перепетой не раз
    и не пять,
я кружил поэтической белкой
и хочу кружиться опять.
Эта тема
    сейчас
        и молитвой у Будды
и у негра вострит на хозяев нож.
Если Марс,
    и на нем хоть один сердцелюдый,
то и он
    сейчас
        скрипит
            про то ж.
Эта тема придет,
        калеку за локти
подтолкнет к бумаге,
        прикажет:
            - Скреби! -
И калека
    с бумаги
        срывается в клекоте,
только строчками в солнце песня рябит.
Эта тема придет,
        позвонится с кухни,
повернется,
    сгинет шапчонкой гриба,
и гигант
    постоит секунду
        и рухнет,
под записочной рябью себя погребя.
Эта тема придет,
        прикажет:
            - Истина! -
Эта тема придет,
        велит:
            - Красота! -
И пускай
    перекладиной кисти раскистены -
только вальс под нос мурлычешь с креста.
Эта тема азбуку тронет разбегом -
уж на что б, казалось, книга ясна! -
и становится
    - А -
        недоступней Казбека.
Замутит,
    оттянет от хлеба и сна.
Эта тема придет,
        вовек не износится,
только скажет:
        - Отныне гляди на меня! -
И глядишь на нее,
        и идешь знаменосцем,
красношелкий огонь над землей знаменя.
Это хитрая тема!
        Нырнет под события,
в тайниках инстинктов готовясь к прыжку,
и как будто ярясь
        - посмели забыть ее! -
затрясет;
    посыпятся души из шкур.
Эта тема ко мне заявилась гневная,
приказала:
    - Подать
        дней удила! -
Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное
и грозой раскидала людей и дела.
Эта тема пришла,
        остальные оттерла
и одна
    безраздельно стала близка.
Эта тема ножом подступила к горлу.
Молотобоец!
    От сердца к вискам.
Эта тема день истемнила, в темень
колотись - велела - строчками лбов.
Имя
    этой
        теме:
. . . . . . !

Уже второй. Должно быть, ты легла..

Лиличка!

Дым табачный воздух выел.
Комната -глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Отношение к барышне

Этот вечер решал -
не в любовники выйти ль нам? -
Темно,
никто не увидит нас.
Я наклонился действительно,
и действительно
я,
наклонясь,
сказал ей,
как добрый родитель:
"Страсти крут обрыв -
будьте добры,
отойдите.
Отойдите,
будьте добры".

Письмо Татьяне Яковлевой

В поцелуе рук ли,
                  губ ли,
в дрожи тела
             близких мне
красный
        цвет
            моих республик
тоже
     должен
           пламенеть.
Я не люблю
           парижскую любовь:
любую самочку
              шелками разукрасьте,
потягиваясь, задремлю,
                       сказав -
                               тубо -
собакам
        озверевшей страсти.
Ты одна мне
            ростом вровень,
стань же рядом
               с бровью брови,
дай
    про этот
            важный вечер
рассказать
           по-человечьи.
Пять часов,
            и с этих пор
стих
     людей
          дремучий бор,
вымер
      город заселенный,
слышу лишь
           свисточный спор
поездов до Барселоны.
В черном небе
              молний поступь,
гром
     ругней
           в небесной драме, -
не гроза,
          а это просто
ревность двигает горами.
Глупых слов
            не верь сырью,
на пугайся
           этой тряски, -
я взнуздаю,
            я смирю
чувства
        отпрысков дворянских.
Страсти корь
             сойдет коростой,
но радость
           неиссыхаемая,
буду долго,
            буду просто
разговаривать стихами я.
Ревность,
          жены,
               слезы...
                       ну их! -
вспухнут веки,
               впору Вию.
Я не сам,
          а я
             ревную
за Советскую Россию.
Видел
      на плечах заплаты,
их
   чахотка
          лижет вздохом.
Что же,
        мы не виноваты -
ста мильонам
             было плохо.
Мы
   теперь
         к таким нежны -
спортом
        выпрямишь не многих, -
вы и нам
         в Москве нужны,
не хватает
           длинноногих.
Не тебе,
         в снега
                и в тиф
шедшей
       этими ногами,
здесь
      на ласки
              выдать их
в ужины
        с нефтяниками.
Ты не думай, щурясь просто
из-под выпрямленных дуг.
Иди сюда,
          иди на перекресток
моих больших
             и неуклюжих рук.
Не хочешь?
           Оставайся и зимуй,
и это
      оскорбление
                 на общий счет нанижем.
Я все равно
            тебя
                когда-нибудь возьму -
одну
     или вдвоем с Парижем.

Нате!

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я - бесценных слов мот и транжир.

Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
Где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.

Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.

А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед вами не захочется - и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я - бесценных слов транжир и мот.